Когда я была маленькой, я часто думала о том, что как счастливы должно быть люди, которые живут у моря. Как мне хотелось, хоть раз там побывать. Вдохнуть его запах, коснуться рукой пены, позволить волнам, играя, набегать мне на ноги, а я бы, вступая в эту игру, отбегала бы, прячась, а потом вновь и вновь дразнила волны. Но желания имеют особенность сбываться. Не все, только самые заветные, однажды так и случилось. Я увидела море, оно большое-большое, спокойное, ласковое. Волны приветствуют меня, словно протягивают руку, как руку друга. А море шалит, меняет краски, показывает свои сокровища, свою непередаваемую красоту, и я с каждой секундой, каждым вздохом вбираю в себя частичку этой красоты. Море шепчет мне что-то, и словно из глубин, от самого его сердца, передаются мне его сигналы. Совершенно особенное, гипнотизирующее чувство. Наверное, это были сигналы счастья. Я и была счастлива…

…когда-нибудь я открою какую-нибудь случайную дверь (да хоть шкафа или ночного магазинчика) — и окажусь там, где все время хочу быть — ну вот старая дача, мокрые листья, веранда, нет телефона (никакого), есть кошки и, может быть (осторожно — большая умная собака), много книг и старых журналов, есть лампа, есть горячий крепкий чай с лимоном. есть хороший кофе, запущенный сад — и много много свободного времени. Для чтения, сна и — рисования. Мольберт, краски, натюрморты.
И где-то там же — Петербур…
… показать весь текст …

Наполни свои звуки тишиной,
движенья растворив в потоках ветра.
Наполни свою душу простотой
и не ищи в учебниках ответы.

Наполни своё время добротой,
любовью отвечая на измены.
Наполни всех, кто жаждет. Стань водой,
смывая меж людьми глухие стены.

Наполни дом свой светом и теплом,
впуская тех, кто горько заблудился.
Наполни землю влагой и зерном,
чтоб колос с звёздным небом породнился.
… показать весь текст …

Новорожденный мир заблудился в густой траве.
Мог бы в трех соснах, да их еще не нарисовали:
есть иван-чай,
две бабочки, с крыльями из эмали —
светлой, полупрозрачной, кобальтовой эмали,
губкой впитавшей полуденный жаркий свет.
Миру-младенцу сейчас бы туманного молока,
теплые руки создателя, новую погремушку,
сны о долинах, предгорьях, рисованных деревушках,
чае горячем в таких неприлично красивых кружках,
чтобы и в руки их боязно взять, пока
чай не остынет. Обычный зеленый чай,
в чайнике-шаре заваренный заспанным демиургом,
теплым, со мною не сбывшимся, майским утром,
… показать весь текст …

Уток хлебом кормила с холодной руки —
словно осень проста, у холодной Невы.
И стояли вокруг господа-рыбаки,
было утро, а ей было грустно — увы.
Так нежданно — октябрь — пошёл тихий снег
и на волосы — боже мой — лёг серебром.
Словно жизнь в этом жесте прошла — целый век —
в этой крошечке хлеба, с печалью вдвоём.
Не печалься, мой ангел, назад оглянись,
ты увидишь — с прикушенной синей губой
там стоит человек, на гранит опершись,
и глядит на тебя, очарован тобой.
Он не выжил, он умер, и умер давно —
он стал призраком, бросившись в воду с моста.
… показать весь текст …

Когда я почувствовал, что обмочился, то сразу понял — дела плохи.
Во-первых, я мало что помнил.
Надо мной был белый потолок. Повернуться на бок я не мог, подняться с кровати тоже не получалось.
Что это было? Кома, инфаркт? Амнезия? В любом случае, что-то произошло с руками и ногами. Не то чтобы я их не чувствовал, но как-то не владел ими, что ли.
Во-вторых, я попробовал позвать жену, но язык не слушался. Это, вроде бы, при инсульте бывает — нарушение речи? Я вспомнил, такое было у тестя (что-…
… показать весь текст …

Так приходит весна.
Мы даём себе новые имена,
Изменяем координаты и времена,
Даже, кажется, пробуждаемся ото сна,
Без учёта, что каждый сон — это сон во сне.

Так приходит заря:
Просыпается вера, что всё не зря,
Поднимаются ставни, флаги и якоря,
Все небесные свечи выстраиваются в ряд
И горят, и поют подвенечную песнь весне.

Так приходит ответ:
Ничего невозможного в мире нет,
… показать весь текст …

…Такая мода: письма в никуда. Сидишь и пишешь, сам себе, как — шиза :) О ерунде кровавого суда, о низком старте с белого карниза.
Об умерших /конечно — хорошо/, а о живых небрежно и некстати… И пиво пьёшь… а пишешь, что — пишо. И в троны трансформируешь кровати.

В твоём письме красиво жгут мосты и раны терпят килограммы соли
и в рамах тебе — видятся кресты /а их ленивый только не мусолил/

В наушниках остатки кумпарсит. По клавишам — танюхе, петьке, ваське, так пишешь — «кто? Иуда? Да — висит…
… показать весь текст …

Только б этой ревности в угоду,
Не создать тебе из сердца — клеть.
[Человеку чувствовать свободу
Иногда важнее, чем иметь.]

Только б эгоизму быть здоровым,
Понимать, к чему ты не готов.
[Человеку знать, что он не скован —
Самая простая из оков.]

Только б понимать, что каждый волен
Выбирать себе любую роль.
[Может, человек тобой не болен,
Потому что ты ему — не боль?..]
… показать весь текст …

Когда сын был таким маленьким, что для того, чтобы сообщить миру о чем-то важном, ему хватало пары десятков слов, в самые горькие для него минуты он всегда говорил только одно — обними. Что означало — все слова потом, сейчас только это.
Я осекалась на полуслове и прижимала его к себе, чувствуя как маленький напряженный комочек доверчиво затихает в моих руках и вместе со мной слушает тишину, в которой уже не так холодно, не так больно, не так страшно, не так одиноко.
Я слушала, как в этой тишине…
… показать весь текст …

просто ж живётся другим —
уик-энд, силикон,
вежливый чиз, свой садовник,
помолвки и торт, тамагочи.
мы ж, рождённые с тем,
что живее живых языком,
помогаем пространству
сдвигаться до мёртвой точки —

обнуляя до оканья холода.
заедая пломбиром любую стужу.
осаждая на полном скаку поезда.
и никто нам по сути и нахрен не нужен

И все пройдет. И боль былых обид,
Ниспосланная кем-то и зачем то
Отчаянием в тебе не зазнобит,
И новый шрам на сердце не начертит.

И дни твои, похожие на сны,
И сны твои, в которых столько яви,
Сплетутся вдруг в натянутость струны,
где Бог себя беззвучием проявит.

И ты услышишь как ему дано
Молчать, где все пронизано речами
Где все равны и каждый все равно
Однажды в Его заводи причалит.
… показать весь текст …

К окну прижавшись лбом горячим,
смотрю, как осень в плотный дым
свою любовь устало прячет,
вселяя старость молодым
в глаза их — нервные, большие —
что смотрят в души тем, кто сух.

Раскрой окно — усталость — шире,
впусти в квартиру наглых мух!..

пусть передохнуть в этом мраке
и в этом холоде должны.

Я не могу сегодня плакать.
… показать весь текст …

Можно вызубрить пару апокрифов ветхих Библий,
Козыряя ятями к месту или не к месту.
Всё хотят, чтобы их любили. Ещё любили.
Не готовых на смерть за сомнительный шанс воскреснуть.

На Голгофу в итоге пришлось добираться пешим.
И верёвки, наверное, были не от Сваровски.
Получается, он неухоженный, неуспешный?
И чего он добился — икон, куличей и воска?

Лей на сердце кагор, говори без конца про святость,
Про грехи, про посты, про традиции христианства.
Он мог праздновать тридцать четвёртый…
… показать весь текст …

мы увидимся где-то на стыке других миров,
на пороге когда-то придуманной мной весны.
находи меня в переулках пустых дворов —
там, где ветер считает сны.

там, где небо роняет тучи на провода,
там, где ночь зажигает звезды, как фонари.
находи, когда слишком холодно и тогда,
когда не о чем говорить.

когда вечность вмещается полностью в двух словах
и плевать, что за окнами чей-то чужой Париж.
находи меня на пыльных станциях и холмах,
на вершинах промокших крыш.
… показать весь текст …

Ищу напевных шепотов
В несвязанном шуме.
Ловлю живые шорохи
В ненужной шутке.

Закидываю неводы
В озера грусти,
Иду к последней нежности
Сквозь пыль и грубость.

Ищу росинок искристых
В садах неправды,
Храню их в чаше истины.
Беру из праха.
… показать весь текст …

Когда к закату подкатывается усталость, я ощущаю себя счастливой…

Мне нравится это чувство, которое приходит не к завершению едва переносимого, а к моменту, когда выходишь с одной любимой территории, и уже спешишь на другую…

Мне нравится хорошая усталость…

Нравится знать, что я набрала её, уважая свой труд, и наблюдая его результаты…

Нравится признавать, что отдых после усталости куда приятнее, чем смена одного безделья на другое…

Безделье я тоже люблю, и талантлива в нём с рождения… но…с возрастом мне стало понятно, что им не насладиться, если перед ним было оно же…

Вот почему так важно перестать думать, что работа может быть какой угодно…
Чтобы любить свою усталость, а не вползать на её хребте в большую ненависть к собственной жизни…

Полагаться на себя — не одиночество…

Это отсутствие зависимости…

Невозможно сидеть и чувствовать себя несчастным, если другой человек не принёс тебе любви…
Небо не выкатило солнышко…
Кто-то другой подвёл, не сдержал обещаний…

Невозможно сидеть и шелестеть своими обидами, пытаясь с их помощью управлять внешней жизнью…
Внешней не получится, а вот внутренняя будет похожа на плохой бордель, в котором никто никого не выбирает даже для незатейливых удовольствий…

Невозможно сидеть и думать, что кто-то ещё, кроме тебя самого, может включить твоё настроение, сподвигнуть на перемены, или научить полноценности без всяких мифических половинок, которые должны прискакать из сказки и поубивать всех драконов твоих сомнений…

Сам убивай, если надоели…
… показать весь текст …

Погода мне равна, а я погоде,
сливаюсь с клёном, осыпаюсь ливнем,
не просыпаюсь… Небо на исходе,
и дождь косой сечёт обочин глину,

стать маленькой, улиткой притвориться,
кокетливо-жеманный утлый домик
нести в себе, любовно и трагично
копаясь в узелках его спирали,
не зная и не ведая морали, стыда и долга,
потому что птицей —
опасно… вот летать бы разучиться…

Гонимые миром, прячущиеся от жизни и самих себя, перебирающие тонкими бледными пальцами на клавиатуре свою боль и одиночество, любовь и надежду, свои мечты и желания, вдавливающие в монитор свое сердце и душу… Странные пугливые звери, ищущие тепла и избегающие рук. Бережно хранящие крупицы знаний и чувств, тщательно собранных, трепетно отмытых от налипшей грязи бытовухи… Кто мы? Какие мы? Усталыми глазами впитывающие это лживый свет экрана, в постоянном желании найти… Что-то, чего тут давно нет…
… показать весь текст …